Postales desde Londres (y III)

Es imposible estar en Londres y renunciar a hacerte una foto junto a la típica cabina de teléfonos roja. Es como si un británico que visitara Benidorm no quisiera hacerse una foto con una jarra de sangría en una mano y la espalda de un color rojo más intenso que la propia bebida…

El problema llega cuando quieres ser más gracioso que nadie (ya ves tú la originalidad) y quieres hacerte la foto dentro de la cabina, haciendo como que llamas por teléfono. De momento, es algo que nadie se va a creer con la guerra que diste antes de partir con el cómo activar tu móvil para que fuese operativo en el extranjero. En todo caso, cuando entras a la cabina, te encuentras con esto:



Si no lo ves bien, pincha en la foto para ampliarla o vete al oculista, lo que tú prefieras.

La pared interior de la cabina está literalmente forrada de pegatinas anunciadoras de servicios sexuales tan explícitos que no necesitas saber idiomas para enterarte…

Como no podía ser de otra manera, tengo mi teoría al respecto: sostengo que se trata de una iniciativa de la “Asociación Europea de Madres con Hijos Erasmus/Waiters/Au pairs”. Tras años sufriendo la sequía de noticias por parte de sus alocados vástagos, han tenido que recurrir al punto más débil del ser humano en versión adolescente para conseguir sus fines. Como diría la presidenta de la Asociación el día de la inauguración del proyecto: “Es la única manera de que bajen a la cabina y nos llamen. Que su conversación sea dubitativa, entrecortada y sin sentido no nos importa. Somos madres, nos vale con escuchar su voz”.

El problema vendrá cuando al hijo se le acabe el periodo de “aprendizaje en el extranjero”, tenga que regresar al calor del hogar que le vio nacer y la madre haga acopio de toda su ropa sucia para meterla en la lavadora (que es lo primero que hará una madre después de reprochar la manifiesta delgadez de su retoño). Tantas noches encerrados en la soledad de aquellas cabinas… con aquellas fotografías… no pueden tener más que una consecuencia lógica... Ésta:



Y, por último, permítanme que acabe con uno de los grandes tópicos existentes para dejar las cosas claras y hacer justicia histórica. Cuando un británico piensa en los españoles se los imagina con montera, capote, largas patillas y abundante pelo en pecho. Luego llega la decepción cuando son incapaces de ver a un solo torero por la calle. De ahí que se echen a la bebida…

Pues a nosotros nos pasa lo mismo. Cuando un español piensa en los ingleses se los imagina con traje y bombín dirigiéndose a tomar el tradicional té de las cinco (aunque sean las diez de la mañana). Y también la decepción nos alcanza a nosotros cuando descubrimos, doy fe, de que en Londres nadie lleva bombín. De ahí que nos echemos a la bebida…

No obstante, y en ese sentido, yo fui afortunado porque no sólo vi a una persona con bombín sino que, además, se trataba de mi admirado Charles Chaplin. Allí mismo, en plena Leicester Square, rodeado de atracciones de feria, le rendí pleitesía al maestro y me fui al pub de enfrente a brindar por su eterna memoria con una pinta de Guiness.