Hace una hora, este hombre me robó del paragüero donde reposaba.
Hace una hora, este hombre salió a la calle y me expuso a sobrecogedoras rachas de viento que hicieron que se rasgaran mis vestiduras.
Hace media hora, salió el sol. Y lejos de tratar de arreglarme, este hombre siguió caminando, protegiendo su sucia melena con mi maltrecho cuerpo.
Dentro de diez minutos, este hombre tropezará, caerá al suelo y una de mis varillas se clavará en su cuello produciéndole la muerte de manera instantánea.
Dentro de quince minutos, todos pensarán que se trató de un accidente.
(*) Microrrelato presentado fuera de concurso al ídem "Hasta el 40 de mayo" organizado por El Club de los Paraguas Perdidos, con la colaboración de las librerías Casa Tomada y El Gusanito Lector.
