El final está cerca #124

#BEERNES 15 - SOÑAR NO CUESTA NADA MÁS QUE TIEMPO

A Kevin Johansen

Un hombre se despierta de manera abrupta durante la noche. Recuerda lo que estaba soñando. Se levanta. Se sienta delante de su ordenador portátil y lo escribe:

Hacía frío y el sonido del disparo aún temblaba entre mis dedos. No conocía de nada a aquella mujer, pero sospechaba que sería más bella muerta que viva. Escuché un segundo disparo. Su cara se desdibujó. Me dolía el pecho y empecé a respirar con dificultad.

Una mujer se despierta de manera abrupta durante la noche. Recuerda lo que estaba soñando. Se levanta. Se sienta delante de su ordenador portátil y lo escribe:

Hacía frío y en la mirada de aquel hombre vi reflejado el último fotograma de la película de mi vida. No le conocía de nada, pero sabía que mi muerte le haría rico. Hay venganzas que se pagan muy bien. Con lo que él no contaba es que yo también sabía disparar.

Yo mismo me despierto de manera abrupta durante la noche. Recuerdo lo que estaba soñando. Me levanto. Me siento delante de mi ordenador portátil y lo escribo:

Un hombre se despierta de manera abrupta durante la noche. Recuerda lo que estaba soñando...

#BEERNES 12 - LA VIDA EN... NEGRO

No teníamos bastante con la última derrama para pintar el patio cuando esta misma mañana aparece un cadáver en el ascensor. Afortunadamente para la derrama, no se trata de ningún vecino, por lo que todos podrán seguir pagando su parte. Es una mujer de unos cuarenta años, vestida con traje masculino, corbata incluida, y el pelo recogido en una larga coleta.

Mientras llegan los del 112 para certificar su muerte, algo que, por otro lado, es más que evidente, algunos vecinos nos arremolinamos en el portal para comentar lo sucedido. El portero jura que él no ha visto nada, que estaría limpiando los cristales cuando la señorita entró al edificio. Nosotros nos preguntamos que para qué queremos un portero en la entrada si se le cuelan hasta los cadáveres.

El forense ya ha firmado el fallecimiento de la mujer y la policía ha estado buscando entre sus pertenencias algún documento con el cual identificarla. Pese a nuestro acercamiento y nuestra insistencia en conocer los detalles, no han largado nada. Las elucubraciones, lógicamente, se disparan. Hay quien apuesta por que se trate de una vendedora de seguros, de una testigo de Jehová o, incluso, de una prostituta de lujo.

Sólo el marido de la difunta sabe a estas horas que el brebaje que ha mezclado en el café que le ha preparado esta mañana a su mujer ya ha tenido que hacer efecto. Lástima que se haya equivocado en tan sólo unos minutos y no le haya producido la parada cardíaca, como él deseaba, estando en la cama con su amante.

Yo me enteraré mañana, una vez realizada la autopsia, cuando unos policías de paisano se lleven esposado a mi vecino el psiquiatra, quien asegurará no tener nada que ver con el envenenamiento de su paciente. Verás cuando les cuente a los demás vecinos que hay uno que ya no podrá pagar la derrama…

#BEERNES 11 - EL CASO

Yo no tengo un tío en América, como los de entonces, ni un mecenas… Ni siquiera tengo un humilde sponsor. Siempre visto camisetas blancas, pero no porque me gusten especialmente, sino como una desesperada llamada a posibles patrocinadores, algo así como “Aquí tienen mi, si no admirable, al menos aceptable cuerpo para que pasee su marca por las calles de la ciudad, que yo soy muy de estar en la calle y moverme por ambientes afines a su target” (que no sé lo que significa pero lo he visto escrito en varios catálogos publicitarios y suena fenomenal).

El caso es que yo escribo por amor al arte. Por amoral y por el arte. Por no helarme. Por enamorarte.

El Caso, esta vez con mayúsculas, era un periódico de sucesos de cuando la gente iba al kiosco a comprar los periódicos. Más que noticias, los periodistas de la redacción escribían avances de necrológicas. Y los epitafios bien podrían pasar hoy por microrrelatos.

A nadie le gustaba decir que trabajaba como periodista en El Caso en una época en la que las chicas se iban con cualquier tipo, no importaba la edad, que tuviera barba y un ejemplar de El País bajo el brazo… A nadie le gustaba reconocer que investigaba crímenes sin resolver, que pagaba pasta a asesinos a sueldo a cambio de un titular… A nadie le gustaba comentar en la barra del bar que se pedía el segundo gin-tonic tan seguido porque necesitaba quitarse el mal sabor de boca que produce contemplar las vísceras de una prostituta esparcidas sobre el gotelé de una pared…

Desagradable, ¿verdad?... Pues ahora, imaginaos mi situación: yo era el negro de un periodista de El Caso…

Tuve que esperar varios años, hasta que desapareció el periódico, para matarle y no ser el protagonista de la portada del día siguiente…

Microrrelato Express #232

Juntos, y sin señales de violencia, descubrieron los dos cadáveres: el de mi asesor fiscal y el mío propio.

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(N. del A.: el próximo día 30 finaliza el plazo para presentar la Declaración de la Renta. A mí este año me sale a llorar)

Microrrelato Express #223

No contento con cortar todas las flores de mi jardín, también pretendió desenterrar los cadáveres. Aún conservo su cabeza.

Microrrelato Express #213

No sé por qué mamá ha cogido la pistola reglamentaria de papá y le está esperando junto a la puerta de entrada.

Microrrelato Express #197

Sabía que las sirenas de las ambulancias venían a por los heridos en el atraco. Y que las de la policía venían a por él.

Microrrelato Express #189

Parecía como si el ruido procediera del interior del ataúd… “Se hace tarde, sigamos con la ceremonia”, sentenció la viuda.